Será

Será la pedregosa arena, será el bramido de las olas, será el jugar a las palas en la orilla y el perseguir incansable de la pelota de goma roja.

Será la eterna frustración, será el tedio que viene para irse y que se va para volver, será que estoy enfermo de desgana y el tratamiento ya no me hace efecto.

Será el vertiginoso transcurrir de los días y de las noches, será la ausencia de vodka en sangre, será que me sobra tanto el tiempo que ni me cabe en los bolsillos.

Serán los recuerdos a medio olvidar, serán los altibajos que me zarandean, será la incertidumbre conspiradora, hostigándome doquiera que voy.

Serán las elevadas expectativas, será la duda siempre a caballo entre el sí o el no, será que la cobardía me precede… Y que me gana todos los pulsos.

Serán las violentas pesadillas, será que aún no me he acostumbrado al colchón nuevo, será que, no sé por qué, de momento parece un Verano de cascarilla.

Será el vacío de la soledad, será el empacho de la compañía, será el estar sin estar esté donde esté. 

Será el café a deshoras, será que el viento se fuma mis cigarros sin pedirme permiso, será que la mierda ni coloca tanto ni es tan buena como aseguraban.

Será que ya no consigo acordarme de a qué sabía un beso, será que los abrazos siempre me dejan con ganas de algo más, será que las caricias con dedos ásperos duelen más que alivian.

Será que nunca estoy satisfecho, será que la felicidad es una quimera, será que tanto escribir me está envenenando por dentro y por fuera.

Será la rebeldía de ser joven, será el amilanamiento de ser viejo, será que ya no soy lo uno, pero tampoco soy lo otro.

Será la necesidad de sexo, será que al final va a ser verdad que yo soy mi mejor amante, será que nadie me folla tan bien como mi mano izquierda.

Serán los abruptos contrastes, será la insípida monotonía, será que se me va la vida segundo a segundo y que lo mejor que se me ocurre es despedirla con un hasta luego cuando sé perfectamente que se trata de un adiós de los de punto y final.

Será que no consigo descifrar las señales, será que nunca las hubo, será que pretendo descubrir nuevas constelaciones en el techo de mi habitación.

Será que las lágrimas ya no me saben tan amargas, será que tengo demasiados gritos en la cabeza y demasiados silencios en los labios, será que a la vida le falta más de un tornillo.

 

O será la gente.

O serás tú.

 

Qué demonios: seré yo.

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